BlowJob

         En plus j’ai tout le temps froid. Syndrome de Raynaud. Ça va bien avec ma photo de morgue, toujours avoir dans son portefeuille une image de soi morte, comble de suicidal narcissismus.
         Écrire rend les choses tellement plus enfoncées, que ça empire tout – ce qui n’a déjà pas besoin d’être poussé très fort. Une pichnette.
         Ne dis que des conneries. Même Dr Troy m’échappe. Comme manger un élastique.