MotherNoMore

         Tout cet ego.  Toute cette demande constante. Toute cette paranoïa.

         Marché déguisé en Festival international. Des bateaux autour, mais des stands blancs dedans comme à la Parc des expos en plus classe. Neuf personnes, 2 mecs, dont un couple. Une Jean-Mélange qui parle des OGM à 2 heures du mat. 
         Le couple qui fait du théâtre tout le temps. 
         Les deux qui crient Biloute. 
         Celle qui amène tout à la gravité du monde, memento mori. 
         Celle à l’ouest à qui il faut réexpliquer tous les films vus. 
         Et moi, me, I. Qui galère avec sa fraise, au bon masque de tranquillos. 
         Le moment où à la sortie d’un docu-fiction Fr2-BBC sur Anne Franck qui parle anglais donc, J. nous rejoint et lance un « alors elle s’en sort ? » pendant que les deux autres blondes sont en larmes pendant une demi-heure. Un des meilleurs, pour mon cœur de pierre. 
         Le débat bien en passe de devenir éternel sur l’avenir de la télévision, les producteurs français qui s’emportent devant des brésiliens qui devraient se gausser à raison (nouvelle chaîne publique du zil). 
         Le resto tous frais payés au son d’une cornemuse.

         Ka qui lit Criminal, la bite à droite, soupirant d’aise.

         Donc retour aérien sur un nuage. Gavée de somnis pendant ces jours, la mémoire en vrac, sur le palier longtemps à attendre que quelqu’un ouvre la porte au digicode. 

         Dernière saison de Wire engloutie avec biscuits au sésame. Les vacances c’est le bien.