I'mAfraid

         Satan sale sudokkku.
         La plus plate.
         Il ose me noter, sous couvert d’ensemble - ego en lambeaux.
         J’apprends les angles de vision, les cônes et les couleurs et je mate les skatteurs mineurs.
         Le nouveau Portishead est trop efficace.
         La méthode Benigna est du mot à mot chaque soir, virgule, elle va finir par se marier je le sens.

Her

         Regroupement par la façon de se masturber : mast coop.

         Plus le droit de danser, traitée de bitch infantile.

         Mon idéal est devenu Takezo, du viril sanguinaire.

         J’ai encore l’impression que 1997 c’est il n’y a pas longtemps.

AsILayDead

         Le dimanche.
         Les minis bouts supers vieux sont les plus sournois, ils m’aident à être dégueu tehon. (Même si le reste d’avant était marrant)
         Ma grand-mère traîne dans le 19^e. Les volets sont fermés et je zone avec le TV-B-Gone qui ne marche trop pas.
         Je lis aussi les sous-titres de Old Christine parce que j’ai pas les épisodes assez vite.
         J’ai tout mesuré.

TheMonkeyMan

         Je checke VDM en me séchant les cheveux. Le doigt divin qui sanctionne ceux qui me paraissent mythos nuls.
         Sté et S. ont rendu la blogosphère déserte !
         Calme smooth, miousic, jus de citron et récolte bdesque de Ka, je jouis facile.
         Pas mal de trucs à faire, reportés évidemment. Longue liste.

         Intermède breton assez plaisant : coquillages jaune fluo et mini cones, baignadeS revigoranteS (j’aime ce terme pour glaciale) avec spectateurs, dubondubeaudubio, le tout coiffée de casquettes de conducteur de train.
         D’ailleurs je recommence à faire des listes : polluantes pensées, wishes de pompier-astronaute, amants, tee-shirts, livres et phrases d’amûûr.
         Parfois je trouve que c’est vrai les machos.

MotherNoMore

         Tout cet ego.  Toute cette demande constante. Toute cette paranoïa.

         Marché déguisé en Festival international. Des bateaux autour, mais des stands blancs dedans comme à la Parc des expos en plus classe. Neuf personnes, 2 mecs, dont un couple. Une Jean-Mélange qui parle des OGM à 2 heures du mat. 
         Le couple qui fait du théâtre tout le temps. 
         Les deux qui crient Biloute. 
         Celle qui amène tout à la gravité du monde, memento mori. 
         Celle à l’ouest à qui il faut réexpliquer tous les films vus. 
         Et moi, me, I. Qui galère avec sa fraise, au bon masque de tranquillos. 
         Le moment où à la sortie d’un docu-fiction Fr2-BBC sur Anne Franck qui parle anglais donc, J. nous rejoint et lance un « alors elle s’en sort ? » pendant que les deux autres blondes sont en larmes pendant une demi-heure. Un des meilleurs, pour mon cœur de pierre. 
         Le débat bien en passe de devenir éternel sur l’avenir de la télévision, les producteurs français qui s’emportent devant des brésiliens qui devraient se gausser à raison (nouvelle chaîne publique du zil). 
         Le resto tous frais payés au son d’une cornemuse.

         Ka qui lit Criminal, la bite à droite, soupirant d’aise.

         Donc retour aérien sur un nuage. Gavée de somnis pendant ces jours, la mémoire en vrac, sur le palier longtemps à attendre que quelqu’un ouvre la porte au digicode. 

         Dernière saison de Wire engloutie avec biscuits au sésame. Les vacances c’est le bien.